За окном бушевала гроза, яростная и неукротимая. Молнии, словно огненные клинки, рассекали тьму, а дождь обрушивался на землю с неумолимой силой, барабаня по стеклам, словно тысячи маленьких барабанщиков. В гостиной царил контраст — тишина и полумрак. Здесь, вдали от разгула стихии, стены дома, казалось, бережно хранили тепло и уют родного очага. Мы сидели за старинным кофейным столиком, погруженные в созерцание пожелтевших страниц семейного альбома. Он увлеченно рассказывал истории, воскрешая л…